Lenz eilt durch vollmöblierte Straßenzüge, als sein Blick an etwas vermeintlich Unscheinbarem am Ampelmast heften bleibt.
Es klebt, Lenz liest.
Es grünt, Lenz geht.
Und weiter eilt er schnellen Fußes durch leergefegte Alleen in herbstlichem Frack. Die Welle erhebt sich, denn brechen wird sie noch lange nicht.
Quinkle fother on thy forst
ai bronk tow nutter kwist.
Is alowonder thinner on
and scruttered in thy wrist?
Begonnst thon wobber I begust –
we boggle hither now encrypt!
No opper bwimble is that forth
but ner I kwinst therr twek.
Nor wibber hith is norgel twunn
forth jodder cropt has now begunn.
Am Strand.
Laune!
This hither forth,
I forther with
be crumbled hince in horther fith.
Just breathing sye
a sying breece
with brutter spith, with brutter spith!
pruckle
pruckle
pruckle
Endlich herrscht November.
Mauern machen frei. Richtig positioniert verengen sie den Horizont im notwendigen Maße, um uns dann den Blick aufs Wesentliche zu ermöglichen. Grenzenlose Freiheit gibt es vor allem auf kleinen Mäuerchen am Meer. Die ursprünglichen Bewohner sind längst verschwunden. Das alte Gestein stemmt sich zäh gegen die nagende Kraft der Gezeiten. Dort sitzen wir, einsam und frei.
Bemottled stands the weathershroom,
unbronkst and widdeld mightyley.
He saws the lenz in opperswitch
– flatu he notters gelderley.
Oh why do thou beromber mine?
Thyst lofty radix to behold
dost spread on towest bline,
but where the conkerditch
– so bold – is wonking rich,
why dorst thy scoin point mottlewards?
Here’s I – in wibberlingens dretch
where nonesoever winker stands
beside the witherweathers operhetch!
Oh dearest drought is you the end?
bewilderling on you I blame,
what givers me the crocks!
On shame is hitherforth no rend
by which witch is on others drought
now here I mottle hard,
but you know thyst through conkerditch.
